Oiseaux de Belle Ile "avec une grande indépendance d’âme"

...C'est un fait

les hommes-oiseaux sont toujours là 

avec leurs ailes de rêve

et leurs cris d'outre-terre

des poids lourds, tous

c'est cela

pas de piaillements ou de pépiements

ce monde est rude

il faut pouvoir

traverser des blizzards

ka, kaya-gaya, ka 

krr, krarak, krarak 

krie, krie, krie

boire de l'eau froide

manger des os et des pierres 

rester calme et fort

seul loin de tout

communiquer

à longue distance

pourquoi le corbeau croasse-t-il? 

où le corbeau s'en va-t-il?

le corbeau, que sait-il ?

demande au faucon

qui là-haut plane en silence

demande au harfang des neiges

demande au grand labbe

ou à la mouette rosée

tous les oiseaux parlent 

la langue de l'aurore

dans des dialectes divers.

Kenneth White (In praise of crow, 1986)

  

   

Seul, sur le quai désert, en ce matin d’été

Je regarde du côté de la barre

Je regarde vers l’Indéfini

Je regarde et j’ai plaisir à voir

Petit, noir et clair, un paquebot qui entre.

Il apparaît très loin, net, classique à sa manière.

Il laisse derrière lui dans l’air distant la lisière vaine de sa fumée.

Il apparaît entrant, et le matin entre avec lui, et sur le fleuve

Ici, et là, s’éveille la vie maritime

Des voiles se tendent, des remorqueurs avancent, 

De petites embarcations surgissent de derrière les navires qui sont dans le port.

Il y a une vague brise.

Mais mon âme est avec ce que je vois le moins,

Avec le paquebot qui entre, 

Parce qu’il est avec la Distance, avec le Matin, 

Avec le sens maritime de cette Heure, 

Avec la douceur douloureuse qui monte en moi comme une nausée, 

Comme le début d’une envie de vomir, mais dans l’esprit.

Je regarde de loin le paquebot, avec une grande indépendance d’âme,

Et au fond de moi un volant commence à tourner, lentement. 

Les paquebots qui le matin passent la barre 

Charrient devant mes yeux

Le mystère joyeux et triste des arrivées et des départs.

Charrient des souvenirs de quais lointains et d’autres moments 

D’ une autre façon de la même humanité en d’autres ports. 

Tout abordage, tout largage de navire, 

Est – je le sens en moi comme mon sang – 

Inconsciemment symbolique, terriblement 

Menaçant de significations métaphysiques 

Qui perturbent en moi celui que j’ai été…

Ah, tout le quai est une mélancolie de pierre !

Et quand le navire quitte le quai 

Et qu’on voit soudain que s’est ouvert un espace 

Entre le quai et le navire, 

Il me vient, je ne sais pas pourquoi, une anxiété récente,

Une brume de sentiments de tristesse 

Qui brille au soleil de mes pelouses d’anxiété 

Comme la première fenêtre où frappe le petit jour, 

Et m’enveloppe comme le souvenir d’une autre personne Qui mystérieusement serait moi.

Fernando Pessoa / Alvaro de Campos 

Ode maritime

Le gardien de phare est chat

En hommage à mon Minou -noir,

en hommage à Nougaro et son gardien de phare qui est rond,

en hommage à Christophe Chabouté (toujours des chats !)

et son merveilleux album "Tout seul"

A tous les chats (car je n'en sortirai JAMAIS,  m'a dit hier un ami)

qui m'ont fait rêver et que j'attends,

Je vous invite à lire ce petit texte écrit début 2014,

à Saint-Baudille. 

Le sujet était le temps...

LE   GARDIEN   DE   PHARE

  

"A l’heure où il se réveille, la pendule est déjà bien avancée.

Amnésie du jour passé et journée à venir à oublier d’avance.

Par la fenêtre, le même soleil, le même bleu infini, même s’il fait un temps de chien.

Il est devenu ivre du temps, des heures, saoulé par les vagues, étourdi par les marées, emporté par ses vagues à l âme : oui, le temps est son assassin.

Jadis, il en était de ce lieu, pour lui, comme d’une bouée, d’une survie et même de son salut, effaçant les temps anciens d’errance, de ports en ports.

Le voilà, posant son pied pris dans une vieille chaussette de laine, sur le sol : à présent, il titube de souvenirs anciens, de ports, de bateaux et de filles.

Est-il fixé, là, dans son phare ? Non, il tangue en se dirigeant vers la radio : calme plat, très plat, rien à signaler à la base. Et ce sera ainsi toute la journée…Et demain ne sera pas un autre jour.

Ah ! Voilà l’heure du ravitaillement : l’événement ! C'est donc vendredi, jour où le bateau accoste et lui laisse matériels et vivres.

Il suit le chemin de planches humides et bancales l’amenant à l’embarcadère. Surprise ! Le temps s’arrête ! Il y a là, dans une cage, ce qu’il avait demandé depuis de longs mois, un compagnon pour ses heures, le protecteur de ses provisions : un petit chat noir !

Ce jour-là est donc à marquer d’une pierre, d’un rocher, d’une montagne ! Il baptise aussitôt le chat Marin, Marin qui transforme ses jours, chasse l’ennui et les souris, se moque du temps et de ses vilains tourments, vit et saute contre vents et marées.

Le gardien n’a d’yeux que pour son chaton, il le dessine, le croque et fait fi des signalements maritimes.

Bateaux et thoniers, hors-bords et yachts se fracassent contre la côte rocheuse…

Mais le chat est toujours là, rentré dans la légende : le phare a été rebaptisé « Le chat noir ».

Ne l’avez-vous pas visité ?

Certains chuchotent que ce n’est que diableries…"                                        

Profondeur et silence de la méditation du chat.

nOUvelle saison-3.OULIPO : qu'es aquo ?

L' Oulipo ( Ouvroir de littérature potentielle)

Groupe littéraire le plus ancien du champ contemporain français, l’Oulipo (Ouvroirde littérature potentielle) travaille depuis 1960 à une refondation de la littérature à l’aide de contraintes d’écriture souvent inspirées des structures mathématiques et ludiques. 
Groupe d’écrivains (Perec, Roubaud, Caradec,Le Lionnais etc...) qui s’imposent certaines contraintes pour créer leurs œuvres.Parmi les contraintes (voir le site de l'Ouipo : http://oulipo.net) il en est une, inventée par Frédéric Forte : http://oulipo.net/fr/contraintes/99-notes-preparatoires"99 notes préparatoires à...".Elle "se situe entre le poème et l’essai, s’emparant d’un sujet donné et tentant d’en épuiser les potentialités par un jeu polyphonique".J'ai tenté cette écriture.

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99 notes préparatoires à la 99° note sur « c’est comme ».

Dédiées à K.-

l’oulipien.

1/-99 notes préparatoires aux 99 notes sur l’expression « c’est comme », c’est comme se forcer à comprendre, et à comparer sans cesse.

2/-Lorsque l’on dit  « c’est comme »,  on pense aussitôt à l’Italie, à son lac de Côme.

3/-« C’est comme » est une 99° note précédant : « C’est ainsi ».

4/-On dit souvent « c’est comme », pour des tas de choses, des tas de confusions, parce qu’on ne sait pas quoi dire ; cette note le démontre.

5/-Avec  « c’est comme », la comparaison est très ouverte.

6/-Observation : comme prend deux m, comme il  y a deux 9 dans 99.

7/-Ceux qui disent « c’est comme » feraient mieux de tourner 77 fois la langue dans leur bouche.

8/-La comparaison dans « c’est comme » est un alibi de divagation dans les 99 notes (ou plus).

9/-Elle aimait dire « c’est comme » pour parler de son cousin normand.

10/-« La terre est comme une orange bleue, Lola » était son livre préféré.

11/-On ne trouvera pas la « 99° note préparatoire : c’est comme avec les levures », car l’auteur est décédé et s’est arrêté à la 70°.

12/-Il lui disait souvent : « vos yeux, c’est comme un paysage choisi ».

13/-A Caunes-Minervois,  c’est comme  à Côme, on aime le vin et d’autres choses, aussi.

14/-Tout le monde peut dire « c’est comme », sauf ceux, honnêtes, qui ne connaissent pas la suite.

15/-99 notes préparatoires « c’est comme », donnent lieu à 99 réponses à… C’est comme une liste à deux colonnes.

16/-Les 99 notes  « c’est comme » ne sont pas comme celles auxquelles on pense.

17/-Comme, conne, cotte, colle, …peut-on changer 99 fois ces deux consonnes ?

18/-Il aimait à dire que « écrire ces  99 notes préparatoires », c’était comme se plonger dans un livre de cuisine de T.Marx.

19/-Les 99 notes préparatoires aux 99 notes sur « c’est comme » porteront, en partie, sur l’inutilité de la comparaison.

20/-Comparer, c’est comme comparaître.

21/-La comparaison jaillit, association de pensées souvent illogiques, sans ordre et s’arrêtant bien avant la lecture des « 99° notes préparatoires à c’est comme ».

22/-La comparaison « c’est comme » devrait être dada, surréaliste, illogique, lyrique, fantaisiste, poétique, fantastique, illuminatrice, révélatrice, richissime…ou pas.

23/-Les "99 notes préparatoires » c’est comme une introduction ennuyeuse à la poésie de Rimbaud traduite en albanais.

24/-Le chiffre de 99, c’est comme 2 x 9 : plus simple.

25/-La comparaison est toujours une échappatoire, une trahison, une élucubration, une faiblesse non avouée, une fuite organisée, un surplus inutile.

26/-Comparer, c’est régner.

27/-Ma mère use aussi de ce « c’est comme » pour évoquer des tas de personnes inconnues, habitant à des années lumière et aussitôt oubliées.

28/-C’est comme : serait-il nécessaire pour perdre son auditoire ?

29/-Dire souvent « c’est comme » pour les enfants.

30/-La comparaison sera toutefois courte, circonspecte.

31/-Comparer, c’est provoquer en duel.

32/-La comparaison est en quelque sorte mère de tous les vices : aplanir, confondre, mélanger.

33/-La comparaison est l’ennemi de l’identité nationale.

34/-99° note préparatoire : la 34°, c’est comme la pause nécessaire.

35/-Que dire du célèbre « Comparateur d’esprits », inventé par le non moins célèbre Pancral à la fin du 17°s. (cf. Mémoires de l’Académie des sciences, vol.XCVII, série B, p.560-601) ?

36/-3+6 font 9, mais pas 99 (notes préparatoires). Voilà un calcul sinon juste, du moins objectif.

37/-Organiser la comparaison : à travers les siècles, les genres, les courants littéraires et artistiques, les théories scientifiques…Tel sera le propos de la « 99° note préparatoire ».

38/-Il ne faut pas confondre comparer et parader.

39/-Les 99 notes préparatoires sur c’est comme s’attacheront (en partie) à développer l’opposition  voire la contradiction entre être et commettre.

40/-La comparaison limite-t-elle l’existence ? Ou bien, la comparaison ouvre-t-elle  à l’inexistence, le néant ?

41/-To be or to compare?

42/-“C’est comme” nous prend par la main avec son “com-com, patapon”.

43/-Einstein a-t-il exprimé une théorie relative à c’est comme ? A voir.

44/-J’aime l’idée que « c’est comme… » adoucit le cours des jours.

45/-Dire au moins 99 fois par jour « c’est comme », et voir l’effet produit. Ne rien présupposer.

46/-99 notes préparatoires « c’est comme » tous les chemins mènent à Rome (ou à Côme).

47/-« C’est comme » est-il une facilité de langage ?

48/-Ces 99 notes préparatoires sont-elles comme les 99 notes elles-mêmes ? C’est une question incontournable à présent.

49/-C’est comme permet de créer quelque chose à partir de l’existant et de faire preuve d’imagination, lorsque la réalité fait elle-même défaut et glisse sous nos pieds.

50/-Imaginer un objet ou une situation définis à partir de « 99 x c’est comme ». En 99 lignes.

51/-Comparer, c’est l’imagination au pouvoir. Mais quel pouvoir ?

52/-Comparer tout et surtout son contraire.

53/-Ces 99 notes préparatoires sur « c’est comme » vident le contenu de ces 3 mots.

54/-Il ne sera plus nécessaire de porter son attention sur cette expression, mais plutôt sur ce qui suit (si possible).

55/-99 idées de fioritures dans « c’est comme ».

56/-La comparaison fondatrice dans mon apprentissage de la lecture avec « Poucet et l’écureuil » : l’image du point sur le i, c’était comme la lune sur le clocher de l’église (du village).

57/-Etude pratique : la Grande Galerie du Louvre (le dimanche de gratuité), c’est comme le hall de la gare de Montparnasse (les bagages en moins, bien sûr).

58/- Comparer n’est pas créer, mais plutôt jouer.

59/-L’expression « c’est comme » est généralement assez peu usité.

60/-Il faudra déterminer si :

                -elle limite la pensée, en dénotant un faible champ d’investigation et lexical

-ou bien si elle formate une pensée, en conditionnant les associations (ce qui est sensiblement différent).

61/-Comme c’est bizarre ! marque l’étonnement et non la comparaison.

62/-Le champ lexical de comme (à ne pas confondre avec le champ de navets).

63/-Comment, communauté, communion ou commission n’en font pas partie.

64/-99 pré-notes à dire 99 fois : « c’est comme », à la fin de chaque note, à la lecture.

65/-Notons : 99 fois, c’est comme 9 x 11 ou (9 x 9) + 18.

66/-C’est presque comme 99, à l’envers.

67/-La plupart de temps, il s’agit d’une expression d’une absolue affirmation, sans questionnement, sans la place d’un doute.

68/-Les expressions sont très personnelles. Celle-ci caractérise XXX.

69/-En science physique, on n’emploie guère « c’est comme » dans une démonstration.

70/-En poésie non plus ; nul besoin, elle est omniprésente.

71/-L’essentiel n’est pas comme.

72/-« C’est comme » : c’est trop con.

73/-On emploie souvent « c’est comme » ; dire « c’est pas comme » est moins élégant.

74/-Ne pas confondre « c’est comme » et ce qu’il ne dit pas, à savoir : « c’est le même que ».

75/-Comparer n’est pas égalité, encore moins fraternité.

76/-Question importante (mais totalement hors propos), l’amour est-il oulipien ?

77/-A y réfléchir sérieusement, l’expression « c’est comme » n’est pas aussi fréquente que la simplicité de sa formulation ne le laisse supposer.

78/-Autre question, tout aussi essentielle : la vie est-elle comme une toile qui s’assombrit et comme des lettres qui s’emmêlent ?

79/-C’est comme si ma tante en avait.

80/-Tous contre « c’est comme », tout contre, comme l’huître lovée sur sa perle.

81/-Comparer, c’est diviser (ou ôter) dans tous les cas, éroder l’insondable mystère de toutes choses et des êtres qui les enveloppent.

82/-Vive la vie, les discussions, les personnes libérées de leurs « c’est comme ».

83/-Ecrire, c’est révéler et  se libérer. Dire, c’est comme dessécher le suc de cette libération, de cette création pour s’enfermer dans un jardin surveillé.

84/-A l’inverse, il est important d’introduire délicatement la notion de « c’est comme » dans l’écriture et le discours, comme une immense fenêtre ouverte sur le bleu de la mer infinie, un soir d’août à Cadaquès.

85/-L’exemple tue là où la comparaison habille.

86/-Les enfants disent « on dirait que… » en voulant souvent dire « c’est comme… ». Le jeu de la comparaison…

87/-Je est une autre comparaison.

88/-Au commencement, est-ce toujours comme ?

89/-Doublons les consonnes de comme : conne (facile, celle-là, mais très misogyne), colle, corde, copte, cocke, codde, corre, corce, cojje, colpe, comse, coppe, colpe, cowbe, cobce, corbe, codne…etc et trouver l’étymologie.

90/-A l’approche de la fin des 99 notes sur « c’est comme », c’est comme lorsque le train rentre brusquement dans le tunnel, que les vitres vibrent d’un coup sec, le temps de lever le nez de son livre, comme l’oiseau lorsqu’il a bu.

91/-Aura-t-on présenté l’essentiel de ce que l’on peut extraire de cette banale expression ?

Je ne le crois pas, c’est comme vouloir essayer de presser une orange jusqu’à la peau : une part de la pulpe de fruit reste irrémédiablement unie au zeste.

92/-En matière historique, cette expression révèle la plupart du temps une forte tendance à l’anachronisme, l’ethnocentrisme, le débilisme.

93/-Se recentrer procède du mouvement inverse que comparer (surtout se comparer).

94/-De toutes les 99 notes préparatoires, celle que je préfère, c’est la dernière.

95/Si le Chaperon rouge, faute de marquer son profond étonnement avec force « comme vous avez… » avait établi des comparaisons sur le Méchant loup, le conte aurait gagné une dimension poétique, moins brutale, et surtout aurait écarté les terreurs enfantines.

96/-« C’est comme » renvoie toujours à une petite échelle personnelle d’infinies graduations et de nuances seules compréhensibles par celui qui compare, et encore, pas  sur la durée, car cette échelle, ce réservoir d’échantillons fluctuent, changent et sont régulièrement effacés de la mémoire, comme les traces sur le sable après la marée.

97/-L’Oulipo est-il comme un état ‘esprit intemporel, ancien et moderne, celui du rire, de l’absurde qui irriguent nos vies ?

98/-J’aime à penser à toutes et tous ceux que j’aime, comme s’ils étaient des animaux.

99/-« C’est comme » la fin dans un livre ou dans un film. C’est très important, le dernier mot, la dernière image, mais avec le temps d’autres prennent la place.

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Nouvelle saison -2

A présent, la nouveauté sur mon blog sera que ces pages virtuelles seront consacrées à mes propres textes, surtout ceux écrits "sous la contrainte" de Brigitte H.B. (que je remercie pour sa compassion!).

Je poursuis en vous proposant un texte sur un sujet qui me tient à coeur, à l'esprit, à l'horreur, à la révolte.

Il s'agissait d'imaginer qu' "un syndicat d'initiative d'un lieu imaginaire ou improbable essaie d'attirer les touristes(...)."

  

VOYAGE EN MISERIE

Guide touristique pour haut-fonctionnaires des Nations Unies et autres assemblées internationales

Pour dignitaires de tous pays, spécialement du Qatar et familles de Dubaï.

Pour vous toutes et tous qui venez à Paris, pour moi.

 Votre séjour comportera un passage obligé et très détaillé dans tous les quartiers parisiens et aura pour thème et unique objet : la misère.Vous aurez à cœur de pratiquer ce qui se nomme dans toutes les religions et sagesses du monde : la charité ou l’aumône ou la compassion. Moyennant quoi, vous obtiendrez le commencement de votre salut, et surtout la possibilité de continuer votre voyage, où les portes des plus grands hôtels, des luxueux cabarets, des hauts lieux de la mode et de la fornication mondaine vous seront ouvertes et vers lesquels votre chauffeur saura vous mener, dans des voitures spacieuses aux vitres noires.

             Mais en premier lieu, vous vous munirez d’argent, beaucoup d’argent que vous choisirez de retirer dans un distributeur intérieur, fermé sur l’extérieur, donc chauffé l’hiver. Ce local est occupé par deux êtres somnolents sous des couvertures et des habits en lambeaux, sales, hirsutes, allongés à même le sol. Ils vous demanderont une petite pièce, que vous donnerez (mais pas plus d’une).

De là, à l’air pur, vous continuerez votre chemin à pied, dans les « beaux quartiers »  et verrez des mendiants, un homme et une femme, assis à même le trottoir, mal habillés, mal rasés, mal peignés, ne sollicitant pas le passant, mais montrant devant eux une boîte ou un verre de plastique vide. Parfois, près d’eux, vous pourrez remarquer une tente, une cabane en cartons ou un vélo.

Plus loin, le regard perdu, douloureux et inquisiteur d’un homme sans âge,  assis près de la poste, entre le feu et le distributeur de carnets de timbres, vous interpellera. Il ne demandera rien mais vous dira, après votre don de quelques pièces jaunes,  deux ou trois fois « merci » avec tant de reconnaissance non feinte que vous en serez presque troublé.

A présent, en route vers un quartier où sont présentes les femmes (non pas celles qui font ce que l’on a coutume d‘appeler le plus vieux métier du monde, comme s’il s’agissait d’un métier et de légitimer l’esclavage sexuel). L’une d’elles vend son maigre travail, étalé sur le trottoir, près d’un cinéma : chaussons pour bébés tricotés de différentes couleurs, petite veste rose en tricot ; vous devrez ramener une paire de chaussons.
Cette autre femme, plus jeune, est assise à l’angle de deux grands boulevards. Elle ne demande rien. Mais vous aurez à cœur de lui donner un peu de nourriture, et cette fois-ci, des fruits.
Il y a souvent, devant un grand magasin, sur une des grandes avenues les plus célèbres de cette ville, une femme, une gamine, avec un enfant dans les bras. On pense qu’elle est amenée là par sa tribu. Elle est vraiment très jeune, l’enfant dort. Dans ce cas, faites comme vous le voulez, en libre conscience. 
Par contre, la promenade sur les quais vous paraîtra à priori bien agréable, et éloignée de la foule qui ignore les mendiants. Mais quand vous passerez sous certains ponts, vous mesurerez à quel point ces abris servent autant à se soulager de besoins naturels que  de lieux pour dormir sur quelques cartons. Même ceux-ci sont effroyablement sales, vite abandonnés, avec des restes comme des boîtes en plastique de carottes râpées. La plupart des touristes étrangers, surtout les dames, passent sous ces ponts en se pinçant le nez.

 A quelques mètres, sous le pont des Arts, vous verrez un sans-abri, assis sur un petit pilier qui supportait un banc de pierre, toujours au même endroit, lisant le (même) journal donné dans le métro, visage sans âge derrière des lunettes rondes et noires. Vous pourrez remarquer qu’il fume un bout de gros mégot de cigare ramassé sur le trottoir, ou une cigarette roulée avec des restes. Rien n’est perdu et vous  en aurez pour preuve, lorsque vous serez revenu au dessus du pont (neuf, par exemple) la vision de SDF  fouillant méthodiquement les poubelles, vidant soigneusement le reste des verres de coca.Au final (et en option), pour ce circuit, vous vous rendrez dans une banlieue (une liste vous sera fournie) pour vous immerger dans un bidonville « moderne ».

 Vous devez à ce stade vous poser certaines questions, au moins une fois pour la vie :

a/-Vivent-ils de leur plein gré dans la saleté, le froid, la faim ?

b/-Pensez-vous qu’ils aient perdu la notion même d’être humain, de relations sociales ?

c/-Que feriez-vous face à un sans abri qui ne parle plus, qui vit comme une bête, allongé en position fœtale sur le trottoir, et qui refuse d’être soigné ?

d/-Que feriez-vous face à quelqu’un que vous voyez lentement, au jour le jour, se dégrader, se suicider à petit feu ?

 
Une fois ce passage obligé effectué, rendez-vous chez :Ladurée, Mariage-frères, les Deux Magots, le Procope, le Flore, le Fouquet’s, la brasserie Lipp, l’Hôtel Georges V, Hermès, Dior, Chanel, Cartier,la place Vendôme, les Champs Elysées, la rue du Faubourg Saint-Honoré (où se trouve, ne l’oublions pas, le palais de l’Elysée…).
So nice, so frenchy ! 

NOUVELLE SAISON

Une ou deux saisons sont passées, saisons terrestres, et voici que je vous propose, dans mon blog d'écriture, un texte sur : " quatre saisons mensongères et une véridique".
A s'y perdre un peu...
A vous, chère lectrice, cher lecteur, d'y trouver votre fil d'Ariane.

Alors, mettez dans vos haut-parleurs "Echoes" 
https://www.youtube.com/watch?v=uJtw7SP0oN4&feature=youtu.be

et lisez ceci :

Concerto (déconcertant) en quatre saisons et une fugue.

L'été (origine).

Elle aimait à ne pas en parler, à taire l'instant de son premier cri.

Étouffée, s'étouffer. Le visage de la mère qui rougit, crie, suffoque et le sien essayant de trouver l'issue, de se détacher.

Sa mère avait toujours occulté l'instant de sa naissance ; il avait fallu questionner, enquêter et surtout deviner ; reconstituer le contexte, l'âge; pourquoi si tard ? Pourquoi entendre parler du frère et de la sœur en termes si heureux, élogieux ?

L'étrangeté de cette venue au jour a toujours été tapie au fond de son être durant des années, et s'est transformée à l'âge de raison en une conviction : celle d'être fille de châtelains, un jour errant dans ce lieu, l'abandonnant sans motif dans cette famille paysanne, rustre et la frustrant à vie de ses nobles origines, pourtant si évidentes.

On ne lui mentait pas puisqu'elle savait.

Il s'agissait plutôt là de secrets,

de l'arrière des choses.

Automne (premier amour).

Tout et rien. Comme les vagues de la mer ou la marée montante, sa première rencontre sur le ferry, avait tout et rien façonné de ses dernières années d'adolescente.

Recherche éperdue de l'idéal amoureux incarné dans le regard myope, profond et troublant du jeune homme brun. Les premiers émois : purs ? Éblouie ? Pas sur le moment où ils se vivaient juste. Mais ainsi refaits par les 30 ans de mémoire composée. L'absolu du désir envahissant, le chagrin de l'éloignement, la vie commune si peu commune.

Elle avait longtemps après confronté les souvenirs : la mémoire si différente, si décalée, les phrases oubliées par l'un, les retrouvailles ignorées de l'autre. Que restait-il d'eux, des décennies après? Des bribes du temps reconstituées, jamais décomposées, souvenirs roulés par les vagues sur les galets de la plage, face à l'horizon de leurs vies décalées, de leurs êtres sapés par tant d'années.

Seule la voix reste intacte.

Ils s'étaient retrouvés en Normandie, sur cette plage du débarquement, lui, rentrant de Floride, elle, se rendant à Londres auprès de sa fille. Était-ce à Deauville ou à Trouville ? Elle ne le savait plus. Et qu'importe, elle disait « je m'en fiche » car le temps lui avait joué des tours. Ils s'étaient laissé piéger à ce voyage, une seule et unique fois.

La mémoire nous trompe, nous nous mentons à nous-mêmes de façon si parfaite que nous pouvons ramener brusquement le temps d'hier à celui d'aujourd'hui ; alors que tout est illusion.

Comment peut-on arriver à effacer ainsi les jours et les années ?

Hiver (les séparations et les deuils).

Les saisons froides de sa vie, éclairée par une faible luciole, une fine étoile, ont condensé les séparations, les deuils, les jours gris ou noirs en de multiples gouttes d'eau qui dégoulinent sur la vitre glacée des douleurs.

Enfant, les deuils étaient des spectacles respectables, de sa famille autour d'un aïeul, d'une effervescence solidaire, d'une onde qui venaient s'abattre sur le groupe familial.

Mais c'est de plein fouet, avec une rare violence qu'elle avait ensuite encaissé, apprivoisé les disparitions brutales et soudaines de parents proches et d'amis.

Chaque fois, il fallait réapprendre la vie, à se réchauffer au feu de bois lorsqu'il pleut ou que la neige éloigne de tout et étouffe chaque bruit.

Continuer de croire, faire semblant ? Elle ne pouvait se leurrer, se mentir, jouer à. Même si le mensonge tentait de s'immiscer dans ses sourires ou ses convictions, elle continuait à croire avec force à la véracité des mirages dans le désert, à la lumière au bout du tunnel, à l'étoile polaire dans la nuit.

De nombreux signes s'écrivaient pour elle, désormais indéracinables comme le chêne auprès duquel elle allait retrouver ses racines et ses raisons d'être.

Et les mensonges zélés de son entourage n'atteignaient pas ses fondements.

Printemps.(La boucle est bouclée).

Fallait-il que les saisons rythment sa vie ?

Serait- ce enfin l'ultime? Celle de l'envol ? De la douceur de vivre, du chant des oiseaux, des reflets verdoyants des champs et de la beauté des paysages qui l'entouraient?

Oui, c'était cela.

Les mensonges passés s'effilochaient et la tranquillité lumineuse d'une vie à moitié accomplie envahissait ses jours.

Un printemps naturel et spirituel coulait dans ses veines, irriguait ses membres pour la porter sue les routes de pèlerinage, les chemins, non pas d'exil mais ceux d'une renaissance.

La boucle se bouclait : le printemps des origines.

La fin. La fugue.

Faux ! Tout est faux !

Elle entendit cette voix balayer du haut de son savoir ses quatre saisons, effacer les pages écrites.

La vérité ? C'est qu'il y a une autre saison, celle qui efface tout ce qui précède, celle qui abolit le temps, les serments, les mensonges, les traîtrises et petites lâchetés quotidiennes, la douleur, le ressentiment, celle qui érode les pics d'une vie.

Tout est faux.

Tout n'est que fadaises en tout genre.

Tout est illusion.

Le vernis se craquelle, le monstre sort et l'appelle, celui qui, enfant, la terrorisait, la gueule ouverte.

Il ne pourrait à présent ni transformer, ni posséder ce qui la constituait :

amour, prières, solitude, calme, le clair détachement de son existence d'ermite.

Et là, point de mensonges.

A propos de (belles) ruines

Voici une invitation pour aller visiter mon dernier tableau :

Mes (belles) Ruines: http://www.pinterest.com/xtinefoulcher/mes-belles-ruines/

qui vous mettra dans l'ambiance de mon dernier livre "TERRE DE RUINES"

http://www.edilivre.com/terre-de-ruines-1e6f585de0.html#.U4BVTdJ_tlo

Sur un angle pictural, de matières, de photos, d'encres...

N'ayez pas peur ! Ces ruines sont esthétiques !

MISCELLANÉES du MOIS de MAI

C'est le mois du printemps à son apothéose

c'est aussi le moi de Marie

le mois de l'anniversaire de Magali 

et le mois des mères.

Pour fêter tout cela, 
je vous propose tout d'abord la lecture d'une page de "Terre d'enfance".

Terres maternelles

(...)Te souviens-tu de cette terre de culture, marron clair, que tu avais fraîchement bêchée pour m’initier patiemment à l’art des haricots, radis, fèves et petits pois dans mon jardin personnel, où nous dessinions passages et semis, délimités par des barrières de grosses ficelles et une porte d’entrée en bois, dans la lumière blanche du soleil de printemps ?

Veillant à mes désirs de création, tu m’indiquais la terre rouge orange, près du lac et le chemin de la ferme de Riols et me regardais, entre deux rangs de tricot, pétrir et façonner figurines et pots d’un jour.(...)

A l’adolescence, la terre verte et dure du pâturage, jamais travaillée m’accueillait, seule, couchée sur le dos, les yeux dans les étoiles à chercher un Père.

Cette terre multicolore est comme toi, éternelle, riche en dons, sûre et protectrice. Elle compose avec le ciel, ses couleurs changeantes et ses pluies, toute une alchimie, sans cesse renouvelée, pour fournir plantes et fruits, un long cortège de nourritures terrestres, nourri de tes labeurs.

Tu m’as appris l’essentiel des terres au fil des saisons et de leurs rayures au fil du temps.

Tu m’as appris le soleil de l’Abondance,

la confiance dans l’odeur de la pluie sur la terre sèche,

les couleurs changeantes des bienfaits terrestres et l’éclatante douceur d’une feuille sur les lèvres.

A Alice."

A vrai dire, l'origine de ce petit article provient de ma lecture actuelle du "LIVRE de ma MERE"(récit autobiographique, 1954)  d'Albert Cohen, merveilleux et bouleversant hymne à sa mère.

Peu de livres ont connu un succès aussi constant que" Le livre de ma mère". Ce livre bouleversant est l'évocation d'une femme à la fois "quotidienne" et sublime, une mère, aujourd'hui morte, qui n'a vécu que pour son fils et par son fils.
Ce livre d'un fils est aussi le livre de tous les fils. Chacun de nous y reconnaîtra sa propre mère, sainte sentinelle, courage et bonté, chaleur et regard d'amour.



"Oui, une simple ma mère.Mais tout ce que j'ai de bon, c'est à elle que je le dois. Et ne pouvant rien faire d'autre pour toi, Maman, je baise ma main qui vient de toi."

« Pleurer sa mère, c’est pleurer son enfance. L’homme veut son enfance, veut la ravoir et s’il aime davantage sa mère à mesure qu’il avance en âge, c’est parce que sa mère, c’est son enfance. J’ai été un enfant, je ne le suis plus et je n’en reviens pas. » (p. 33)

"Je vous salue, mères pleines de grâce, saintes sentinelles, courage et bonté, chaleur et regard d’amour, vous aux yeux qui devinent, vous qui savez tout de suite si les méchants nous ont fait de la peine, vous, seuls humains en qui nous puissions avoir confiance et qui jamais, jamais ne nous trahirez, je vous salue, mères qui pensez à nous sans cesse et jusque dans vos sommeils, mères qui pardonnez toujours et caressez nos fronts de vos mains flétries, mères qui nous attendez, mères qui êtes toujours à la fenêtre pour nous regarder partir, mères qui nous trouvez incomparables et uniques, mères qui ne vous lassez jamais de nous servir et de nous couvrir et de nous border au lit même si nous avons quarante ans, qui ne nous aimez pas moins si nous sommes laids, ratés, avilis, faibles ou lâches, mères qui parfois me faites croire en Dieu." (Ch. 29)

"Jamais plus là pour me nourrir, pour me donner vie chaque jour, pour me mettre au monde chaque jour. Jamais plus là pour me tenir compagnie pendant que je me rase ou que je mange, me surveillant, passive mais attentive sentinelle, tâchant de deviner si j'aime vraiment ces louanges aux noix qu'elle m'a préparés. Jamais plus elle ne me dira de manger moins vite. J'adorais être traité en enfant par elle."

"Avec elle seule, j'aurais pu vivre loin du monde. jamais elle ne m'aurait jugé ou critiqué. Jamais elle n'aurait, comme d'autres, pensé : il ne publie plus de livres, ou : il vieillit. Non. Mon fils, se serait-elle dit avec foi.
Eh bien, moi, je t'envoie, les yeux ennoblis par toi, je t'envoie à travers les espaces et les silences, ce même acte de foi, et je te dis gravement : ma Maman."

(Pour plus de citations : http://www.babelio.com/livres/Cohen-Le-Livre-de-ma-mere/3506/citations)

Ecoutez Albert Cohen et son action pour les réfugiés:
http://www.fondationmemoirealbertcohen.org/video/video2.php

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Enfin, voici des perles enfilées par Magali, pour nous parer de sa grâce avec son "Cantique de la patience" et les articles dans la Treizième (sous le nom de Mina Lobata) :

"Ces grains de jour pour le collier de l'âme..."

"Je te regardais avec toute la lumière et l'obscurité que je possède."

"La voix du rossignol, peu avant minuit, fait briller l'obscur."

"(La simplicité du bonheur ne saurait s'ébruiter.)"

Mina lobata

"Pouvoir fleurir deux fois, telle la monnaie-du-pape . Rose au printemps, à l'automne blancheur argentée."

"Un gros bourdon visite les roses trémières. Certaines fleurs dégringolent après son passage, dans un léger froissement de soie."

"Comme l'amour, le frisson de la musique dilate l'âme".