NOUVELLE SAISON

Une ou deux saisons sont passées, saisons terrestres, et voici que je vous propose, dans mon blog d'écriture, un texte sur : " quatre saisons mensongères et une véridique".
A s'y perdre un peu...
A vous, chère lectrice, cher lecteur, d'y trouver votre fil d'Ariane.

Alors, mettez dans vos haut-parleurs "Echoes" 
https://www.youtube.com/watch?v=uJtw7SP0oN4&feature=youtu.be

et lisez ceci :

Concerto (déconcertant) en quatre saisons et une fugue.

L'été (origine).

Elle aimait à ne pas en parler, à taire l'instant de son premier cri.

Étouffée, s'étouffer. Le visage de la mère qui rougit, crie, suffoque et le sien essayant de trouver l'issue, de se détacher.

Sa mère avait toujours occulté l'instant de sa naissance ; il avait fallu questionner, enquêter et surtout deviner ; reconstituer le contexte, l'âge; pourquoi si tard ? Pourquoi entendre parler du frère et de la sœur en termes si heureux, élogieux ?

L'étrangeté de cette venue au jour a toujours été tapie au fond de son être durant des années, et s'est transformée à l'âge de raison en une conviction : celle d'être fille de châtelains, un jour errant dans ce lieu, l'abandonnant sans motif dans cette famille paysanne, rustre et la frustrant à vie de ses nobles origines, pourtant si évidentes.

On ne lui mentait pas puisqu'elle savait.

Il s'agissait plutôt là de secrets,

de l'arrière des choses.

Automne (premier amour).

Tout et rien. Comme les vagues de la mer ou la marée montante, sa première rencontre sur le ferry, avait tout et rien façonné de ses dernières années d'adolescente.

Recherche éperdue de l'idéal amoureux incarné dans le regard myope, profond et troublant du jeune homme brun. Les premiers émois : purs ? Éblouie ? Pas sur le moment où ils se vivaient juste. Mais ainsi refaits par les 30 ans de mémoire composée. L'absolu du désir envahissant, le chagrin de l'éloignement, la vie commune si peu commune.

Elle avait longtemps après confronté les souvenirs : la mémoire si différente, si décalée, les phrases oubliées par l'un, les retrouvailles ignorées de l'autre. Que restait-il d'eux, des décennies après? Des bribes du temps reconstituées, jamais décomposées, souvenirs roulés par les vagues sur les galets de la plage, face à l'horizon de leurs vies décalées, de leurs êtres sapés par tant d'années.

Seule la voix reste intacte.

Ils s'étaient retrouvés en Normandie, sur cette plage du débarquement, lui, rentrant de Floride, elle, se rendant à Londres auprès de sa fille. Était-ce à Deauville ou à Trouville ? Elle ne le savait plus. Et qu'importe, elle disait « je m'en fiche » car le temps lui avait joué des tours. Ils s'étaient laissé piéger à ce voyage, une seule et unique fois.

La mémoire nous trompe, nous nous mentons à nous-mêmes de façon si parfaite que nous pouvons ramener brusquement le temps d'hier à celui d'aujourd'hui ; alors que tout est illusion.

Comment peut-on arriver à effacer ainsi les jours et les années ?

Hiver (les séparations et les deuils).

Les saisons froides de sa vie, éclairée par une faible luciole, une fine étoile, ont condensé les séparations, les deuils, les jours gris ou noirs en de multiples gouttes d'eau qui dégoulinent sur la vitre glacée des douleurs.

Enfant, les deuils étaient des spectacles respectables, de sa famille autour d'un aïeul, d'une effervescence solidaire, d'une onde qui venaient s'abattre sur le groupe familial.

Mais c'est de plein fouet, avec une rare violence qu'elle avait ensuite encaissé, apprivoisé les disparitions brutales et soudaines de parents proches et d'amis.

Chaque fois, il fallait réapprendre la vie, à se réchauffer au feu de bois lorsqu'il pleut ou que la neige éloigne de tout et étouffe chaque bruit.

Continuer de croire, faire semblant ? Elle ne pouvait se leurrer, se mentir, jouer à. Même si le mensonge tentait de s'immiscer dans ses sourires ou ses convictions, elle continuait à croire avec force à la véracité des mirages dans le désert, à la lumière au bout du tunnel, à l'étoile polaire dans la nuit.

De nombreux signes s'écrivaient pour elle, désormais indéracinables comme le chêne auprès duquel elle allait retrouver ses racines et ses raisons d'être.

Et les mensonges zélés de son entourage n'atteignaient pas ses fondements.

Printemps.(La boucle est bouclée).

Fallait-il que les saisons rythment sa vie ?

Serait- ce enfin l'ultime? Celle de l'envol ? De la douceur de vivre, du chant des oiseaux, des reflets verdoyants des champs et de la beauté des paysages qui l'entouraient?

Oui, c'était cela.

Les mensonges passés s'effilochaient et la tranquillité lumineuse d'une vie à moitié accomplie envahissait ses jours.

Un printemps naturel et spirituel coulait dans ses veines, irriguait ses membres pour la porter sue les routes de pèlerinage, les chemins, non pas d'exil mais ceux d'une renaissance.

La boucle se bouclait : le printemps des origines.

La fin. La fugue.

Faux ! Tout est faux !

Elle entendit cette voix balayer du haut de son savoir ses quatre saisons, effacer les pages écrites.

La vérité ? C'est qu'il y a une autre saison, celle qui efface tout ce qui précède, celle qui abolit le temps, les serments, les mensonges, les traîtrises et petites lâchetés quotidiennes, la douleur, le ressentiment, celle qui érode les pics d'une vie.

Tout est faux.

Tout n'est que fadaises en tout genre.

Tout est illusion.

Le vernis se craquelle, le monstre sort et l'appelle, celui qui, enfant, la terrorisait, la gueule ouverte.

Il ne pourrait à présent ni transformer, ni posséder ce qui la constituait :

amour, prières, solitude, calme, le clair détachement de son existence d'ermite.

Et là, point de mensonges.

A propos de (belles) ruines

Voici une invitation pour aller visiter mon dernier tableau :

Mes (belles) Ruines: http://www.pinterest.com/xtinefoulcher/mes-belles-ruines/

qui vous mettra dans l'ambiance de mon dernier livre "TERRE DE RUINES"

http://www.edilivre.com/terre-de-ruines-1e6f585de0.html#.U4BVTdJ_tlo

Sur un angle pictural, de matières, de photos, d'encres...

N'ayez pas peur ! Ces ruines sont esthétiques !

MISCELLANÉES du MOIS de MAI

C'est le mois du printemps à son apothéose

c'est aussi le moi de Marie

le mois de l'anniversaire de Magali 

et le mois des mères.

Pour fêter tout cela, 
je vous propose tout d'abord la lecture d'une page de "Terre d'enfance".

Terres maternelles

(...)Te souviens-tu de cette terre de culture, marron clair, que tu avais fraîchement bêchée pour m’initier patiemment à l’art des haricots, radis, fèves et petits pois dans mon jardin personnel, où nous dessinions passages et semis, délimités par des barrières de grosses ficelles et une porte d’entrée en bois, dans la lumière blanche du soleil de printemps ?

Veillant à mes désirs de création, tu m’indiquais la terre rouge orange, près du lac et le chemin de la ferme de Riols et me regardais, entre deux rangs de tricot, pétrir et façonner figurines et pots d’un jour.(...)

A l’adolescence, la terre verte et dure du pâturage, jamais travaillée m’accueillait, seule, couchée sur le dos, les yeux dans les étoiles à chercher un Père.

Cette terre multicolore est comme toi, éternelle, riche en dons, sûre et protectrice. Elle compose avec le ciel, ses couleurs changeantes et ses pluies, toute une alchimie, sans cesse renouvelée, pour fournir plantes et fruits, un long cortège de nourritures terrestres, nourri de tes labeurs.

Tu m’as appris l’essentiel des terres au fil des saisons et de leurs rayures au fil du temps.

Tu m’as appris le soleil de l’Abondance,

la confiance dans l’odeur de la pluie sur la terre sèche,

les couleurs changeantes des bienfaits terrestres et l’éclatante douceur d’une feuille sur les lèvres.

A Alice."

A vrai dire, l'origine de ce petit article provient de ma lecture actuelle du "LIVRE de ma MERE"(récit autobiographique, 1954)  d'Albert Cohen, merveilleux et bouleversant hymne à sa mère.

Peu de livres ont connu un succès aussi constant que" Le livre de ma mère". Ce livre bouleversant est l'évocation d'une femme à la fois "quotidienne" et sublime, une mère, aujourd'hui morte, qui n'a vécu que pour son fils et par son fils.
Ce livre d'un fils est aussi le livre de tous les fils. Chacun de nous y reconnaîtra sa propre mère, sainte sentinelle, courage et bonté, chaleur et regard d'amour.



"Oui, une simple ma mère.Mais tout ce que j'ai de bon, c'est à elle que je le dois. Et ne pouvant rien faire d'autre pour toi, Maman, je baise ma main qui vient de toi."

« Pleurer sa mère, c’est pleurer son enfance. L’homme veut son enfance, veut la ravoir et s’il aime davantage sa mère à mesure qu’il avance en âge, c’est parce que sa mère, c’est son enfance. J’ai été un enfant, je ne le suis plus et je n’en reviens pas. » (p. 33)

"Je vous salue, mères pleines de grâce, saintes sentinelles, courage et bonté, chaleur et regard d’amour, vous aux yeux qui devinent, vous qui savez tout de suite si les méchants nous ont fait de la peine, vous, seuls humains en qui nous puissions avoir confiance et qui jamais, jamais ne nous trahirez, je vous salue, mères qui pensez à nous sans cesse et jusque dans vos sommeils, mères qui pardonnez toujours et caressez nos fronts de vos mains flétries, mères qui nous attendez, mères qui êtes toujours à la fenêtre pour nous regarder partir, mères qui nous trouvez incomparables et uniques, mères qui ne vous lassez jamais de nous servir et de nous couvrir et de nous border au lit même si nous avons quarante ans, qui ne nous aimez pas moins si nous sommes laids, ratés, avilis, faibles ou lâches, mères qui parfois me faites croire en Dieu." (Ch. 29)

"Jamais plus là pour me nourrir, pour me donner vie chaque jour, pour me mettre au monde chaque jour. Jamais plus là pour me tenir compagnie pendant que je me rase ou que je mange, me surveillant, passive mais attentive sentinelle, tâchant de deviner si j'aime vraiment ces louanges aux noix qu'elle m'a préparés. Jamais plus elle ne me dira de manger moins vite. J'adorais être traité en enfant par elle."

"Avec elle seule, j'aurais pu vivre loin du monde. jamais elle ne m'aurait jugé ou critiqué. Jamais elle n'aurait, comme d'autres, pensé : il ne publie plus de livres, ou : il vieillit. Non. Mon fils, se serait-elle dit avec foi.
Eh bien, moi, je t'envoie, les yeux ennoblis par toi, je t'envoie à travers les espaces et les silences, ce même acte de foi, et je te dis gravement : ma Maman."

(Pour plus de citations : http://www.babelio.com/livres/Cohen-Le-Livre-de-ma-mere/3506/citations)

Ecoutez Albert Cohen et son action pour les réfugiés:
http://www.fondationmemoirealbertcohen.org/video/video2.php

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Enfin, voici des perles enfilées par Magali, pour nous parer de sa grâce avec son "Cantique de la patience" et les articles dans la Treizième (sous le nom de Mina Lobata) :

"Ces grains de jour pour le collier de l'âme..."

"Je te regardais avec toute la lumière et l'obscurité que je possède."

"La voix du rossignol, peu avant minuit, fait briller l'obscur."

"(La simplicité du bonheur ne saurait s'ébruiter.)"

Mina lobata

"Pouvoir fleurir deux fois, telle la monnaie-du-pape . Rose au printemps, à l'automne blancheur argentée."

"Un gros bourdon visite les roses trémières. Certaines fleurs dégringolent après son passage, dans un léger froissement de soie."

"Comme l'amour, le frisson de la musique dilate l'âme".

A MAGALI : Eden d'amitié

D'une richesse et d'un style sans commune mesure, les lettres que Magali m'a adressées, récemment reliées par un ruban rouge, ont tissé une trame aussi solide que celle fixée sur les métiers à tisser de sa native vallée de l'Arnette, au pied de la

Montagne Noire.

Et si l'on voulait les replacer dans leurs strates d'origine, les matériaux seraient nombreux, réciproques, offerts et donnés, au fil de nos partages 

de jeunes filles,

femmes et mères.

Ces trésors de correspondance sont recomposés dans "Terre de Ruines" en bouquets, aux couleurs de l'amitié vécue et vive, étendue aux ami(e)s communs. En voici les nuances : la poésie et les lectures nourricières ; les villes et voyages ; la vie à Paris ; la musique et le piano ; la philosophie ; nos fils ; les quêtes et états d'âme.

J'ai désiré vous en offrir quelques extraits, qu'elle a relus, icebergs visibles,  d'une amitié unique, celle que je sais avoir connu une seule fois, dans ma vie.

Elle m'était proche, parce que lointaine et toujours là.

Je loue sa force, son courage, sa délicatesse.

Elle est ma lumière.

"Je pense à toi (et à tes garçons) sur ces routes du monde et de l'amitié, priante comme je pense à ceux qui tiennent la main du Ressuscité- fermement !

Beijinhos"

LONGUE VIE à TERRE DE RUINES !

C'est le souhait que je formule pour mon dernier livre, un peu provocateur.


Il ne vous a sûrement pas échappé que le titre était quelque peu...comment dire ?...Peu alléchant, certains diraient peu vendeur...

Peu m'importe ! Il ne faut pas s'arrêter au titre, et même...

Pour ma part, je l'apprécie de plus en plus, il me sied à merveille ; il a une réelle et forte identité. J'en viens même à le préférer à son aîné, Terre d'enfance, c'est dire !

Trêve de verbiage. Ce titre reflète parfaitement mon propos : du bien fondé des ruines.

J'ai, en quelque sorte, fait le pari que les ruines que je relate, que je fouille, que j'exhume, sortiraient, une fois écrites, comme embellies, renforcées, presque reconstruites, pour finalement devenir proches du dernier chapitre : "Eden d'amitié", là où ne reste aucune ruine, mais la force et la présence de l'amie de toujours.
Cela ne s'est pas fait sans difficultés, de tous ordres : celles contemporaines aux  récits et celles liées à la reconstitution de ces récits (en particulier "Ruines d'amour"). 

Il est aisé de comprendre que relire ses propres premières lettres amoureuses ne va pas sans un vertige, une confusion des temps, se trouver piégée par ses sentiments, ravivés par le présent.

                                 

Mais pourquoi vous exposer tout cela, avoir reconstruit ces ruines végétales, de chair, de vie, d'amour, d'amitié? La réponse est dans la question : qui n'a pas replongé dans le souvenir de son premier amour? Qui n'a pas connu la force d'une amitié de toute une vie? Qui n'a pas rêvé aux paradis perdus ?
Alors, je vous livre quelques extraits, les plus extrêmes peut-être, de ce que j'ai pu vivre, sentir, ressentir, rejeter, pleurer, douter, maudire, crier, aimer... et écrire.

"C'est là l'essentiel, l'état pur : au pied d'une grande croix en pierre, dehors, sur le tapis floral, je m'allonge et contemple les nuages.

Se défaire des vieilles peaux.

Laisser tomber le superflu, le flux, lâcher le monde.

Modeler la terre argileuse sortie du milieu du rocher, comme un acte de foi."

"Mois de mai, signes du paradis déconstruit, de l'amour premier désormais inaccessible : cette ruine du passé m'habite, en négatif, happée par la perte originelle.

Mois de l'entre-deux, entre le temps des deuils, l'hiver ravageur, la froideur enfouie au cœur des os, la noirceur des nuits, les larmes acides et la possible réalité d'une espérance.

Sans cesse, flotter entre deux eaux, celle du paradis désormais irrémédiablement perdu, et celle des amours trop réels, trop charnels ou sensuels. Entre le premier amour trop lointain et celui du Père, au creux de moi-même.

En mai, vision du pré de La Cabane : totalement perdu, hors du temps, de l'espace, une île d'arbres vivants, sous le vent d'Autan. Les herbes hautes flottent sous la brise, comme sous un souffle protecteur, murmurant ce que je ne peux entendre."

"Devenir rustique, brute, entière, fondamentale.

Avoir pour seul bruit le chant des oiseaux et des gouttes de pluie.

Être

là."

"Les grands tilleuls sont coupés et les châtaigniers ont éclaté sous le gel. Tous ont été brûlés, partis en fumée, comme les milliers de cibiches emplissant les poumons.

Dans cette prison de goudrons, de fumée et de bois sec : l' étouffement assuré. Il ne fallait pas de cendres, ni de poussières volatiles pour le poumon percé ; juste un bon feu qui emporte braises et étincelles vers les cieux, un feu qui purifie comme au premier jour, qui aurait réchauffé ses entrailles et son cœur transpercé de mille flèches.

Un feu à la brûlure identique à la morphine, blanche, raide, purificatrice."

"Ces ruines de lettres lyriques ont la force de redonner vie, lorsque le désir passionnel et fusionnel a cessé d'opérer à cœur ouvert." 

«Ne laisse pas ton désir et ta force t'entraîner

à suivre les passions de ton cœur.»

L'Ecclésiaste 5, 2

"Je sens et je sais que tu m'aimes.

Je sais quand tu le sens.

Je t'aime quand je sens que tu le sais.

Et quand tu le sens, tu penses que je sens encore plus que tu m'aimes. Et tu m'aimes encore plus.

Je te sens et t'aime encore mieux.

Je m'embrasse tes lèvres."

"J'étais bien avec toi parce que (peut-être à tort) je crois (pour reprendre l'expression d'Antonioni) que tu es de mon ordre. L'ordre de ceux qui ne veulent pas compter sur l'avenir pour dépenser (et faire croître) des énergies de vie et qui nourrissent en eux-mêmes quelque incertaine vérité, ouverte à l'erreur mais pas au mensonge, ouverte à la promesse, mais pas au compromis. Vérité de présence, de coïncidence, début de vérité, peut-être, tout est là.

Je crois aussi que tu es une amie, dans ce sens de l'Amitié que décrit Maurice Blanchot dans le texte que je t'envoie. Et ces mots, je voudrais qu'ils affluent ou peut-être qu'ils t'assiègent, ou encore qu'ils te soulèvent et te rendent si légère que, en traversant le pont de la Garonne, tu aies peur de t'envoler avec eux."

Voilà : TERRE DE RUINES, pour vous

Alors imaginez ma joie ! 

Depuis que je vous en parlais : "Terre de ruines", le petit frère de "Terre d'enfance", si je puis le qualifier ainsi, vient de sortir !

Maintenant, je suis très impressionnée, surtout à l'idée que vous allez peut-être le lire...

Voici le lien vers les éditions Edilivre qui l'ont édité. D'ici quelques temps, il sera sur d'autres librairie en ligne ou pas... on verra cela plus tard, voulez-vous?

En attendant le lien pour le découvrir (un peu) :

http://www.edilivre.com/terre-de-ruines-1e6f585de0.html#.UwI_92J5M0k

EUGENIE

Le temps passe, les journées sont bien remplies et cela fait bien longtemps que je voulais vous présenter Eugénie de Guérin.

Son journal m'accompagne depuis quelques mois, après avoir lu, il y a plus de trente ans, le Cahier vert, de son frère Maurice, dont je vous ai donné à lire quelques extraits, ici -même, du magnifique poème en prose qu'est "Le Centaure".

Le château de la famille de Guérin, au Cayla (près d'Andillac et de Gaillac) dans le Tarn, fait partie de ces lieux magiques où l'on a besoin de se rendre régulièrement, au cœur d'une forêt perdue, de vallons en vallons, sur un monticule de calcaire. Pour la biographie de Maurice et Eugénie (tous deux décédés de la tuberculose dans leur jeunesse), reportez-vous à l'excellent et court article de Maurice Greslé Bouignol (Les Tarnais - Dictionnaire biographique) http://catholique-tarn.cef.fr/spip.php?article2135


Voici un croquis que j'ai réalisé, il y a longtemps et des photos de l’automne dernier.

 "Une lettre de Paul a commencé ma journée. Il m'invite d'aller à Albi, je ne lui promets pas, il faudrait sortir pour cela, et je deviens sédentaire. Volontiers je ferai vœu de clôture au Cayla. Nul lieu au monde ne me plaît comme le chez moi. Oh! le délicieux chez moi! "( Journal, le 24 novembre 1834).

 "La soirée s'est passée hier à Gaillac (...) Rien ne me fait aussi tôt bailler qu'un journal. Il n'en était pas de même autrefois, mais les goûts changent et le cœur se déprend chaque jour de quelque chose " (7 décembre 1834).

 "J'écoute le berger qui siffle dans le vallon. C'est l'expression la plus gaie qui puisse passer sur les lèvres de l'homme. Ce sifflement marque un sans-souci, un bien être, un je suis content qui font plaisir. Ces pauvres gens, il leur faut bien quelque chose, ils ont la gaieté. Deux petits enfants font aussi en chantant leur fagot de branches parmi les moutons ; ils s'interrompent de temps en temps pour rire ou pour jurer, car tout cela leur échappe. J'aimerais les voir faire et écouter le merle qui chante dans la haie du ruisseau; mais je veux lire " (17 mars 1835).

"J'ai lu quelques pages, écrit un peu, pensé beaucoup et fait une fusée charmante, et tout cela s'appelle un jour, un de mes jours" (15 février 1838)

"Visite d'une dame et de sa petite fille, jeune plante un peu flétrie, pâle, inclinée, sous une fièvre lente, sous le développement de la vie qui la fait souffrir. Elle est blanc d'albâtre, Francine, à peine rosée de langueur intéressante. Que sa grand-mère a vu de choses! Ces aïeules sont des collections d'antiques en tout genre." (27 avril 1839)

"Tous les soirs je lis quelque Harmonie de Lamartine, j'en apprends des morceaux par cœur, et cette étude me charme et fait jaillir je ne sais quoi de mon âme qui me transporte loin du livre qui tombe, loin de ceux qui parlent auprès de moi ; je me trouve où sont ces esprits qui balancent les astres sur nos têtes, et qui vivent de feu comme nous vivons d'air. Puis, on est tiré de là pour aller mettre de la graisse à la soupe... Voilà qui dépoétise pour le moment. On ne ferait rien de suivi avec ce train de ménage.

J'aurais toujours regret de n'avoir pas fait mes Enfantines. Mais pour cela, il m’aurait fallu être tranquille dans ma chambre comme une abeille dans sa ruche." (11 avril 1836).

"Papa est allé aux Cabannes, le pasteur est venu, il a neigé, fait soleil, toutes les variations du ciel, et peu de chose à dire. Je ne suis pas en train d'écrire ni de rien faire d'aimable : au contraire. Il y a de ces jours où l'âme se recoquille et fait le hérisson. Si tu étais là tout près, comme, hélas! je te piquerais bien fort, ce me semble. Et plût à Dieu que cela fût ! Je ne serais pas à penser que peut-être tu tousses, que tu n'es pas bien portant dans cet air de Paris" (12 février 1838).

"Saint Augustin aujourd'hui (...) Que n'ai-je une mémoire à tout retenir ! Mais, par malheur, je l'ai si fugitive qu'autant vaudrait ne rien lire. Il n'en était pas de même jadis. C'est que je décline et que mes facultés baissent, excepté celle d'aimer. L'amour, c'est l'âme qui ne meurt pas, qui va croissant, montant comme la flamme." (27 août 1835)

 "Notre ciel aujourd'hui est pâle et languissant comme un beau visage après une maladie. Cet état de langueur a bien des charmes, et ce mélange de verdure et de débris, de fleurs qui s'ouvrent sur des fleurs tombées, d'oiseaux qui chantent et de petits torrents qui roulent, cet air d'orage et cet air de mai font quelque chose de chiffonné, de triste, de riant que j'aime. Mais c'est l’Ascension aujourd'hui ; laissons la terre et le ciel de la terre, montons plus haut..." (28 mai 1835)

"Il pleut ; cette pluie, qui reverdit près des bois, tombe sur la terre qui te couvre et dissout tes restes au cimetière, là-bas à Andillac. Qu'on est heureux de penser qu'il y a dans l'homme quelque chose que n'atteint pas la destruction!" (31 août 1839)

"Galimatias spirituel pour le monde, et les solitaires peuvent mettre sur leur papier ce qu'ils veulent. C'est l'imprimerie cachée de mon âme qui se fait sur ce cahier, j'y trace tous ses caractères. Quelquefois je dis : " A quoi sert? A qui serviront ces pages ? Ce n'était de prix que pour lui, Maurice, qui retrouvait là sa sœur. Que me fait de me retrouver ?" Mais si j'y trouve une distraction innocente, si je m'y fais une pause dans les fatigues du jour, si j'y mets pour les y mettre les bouquets de mon désert, ce que je cueille en solitude, mes rencontres et mes pensées, ce que Dieu me donne pour m'instruire ou pour m'affermir : oh! il n'y a pas de mal sans doute. Et si quelque héritier de ma cellule trouve cela et trouve une bonne pensée, et qu'il la goûte et devienne meilleur, quand ce ne serait qu'un instant, j'aurai fait du bien. Je veux le faire. Sans doute, je crains de perdre mon temps, ce prix de l'éternité ; mais est-ce le perdre de l'employer pour son âme et pour une autre ?" (24 janvier 1840).

Vous pouvez avoir accès ici  à son journal 

Encore...!?

OUI, encore! Comme si vous ne connaissiez pas ma passion des chats !

Cette fois-ci, une petite galerie de tableaux, dans Pinterest ...

Avez-vous quelque chose à ajouter ?

http://www.pinterest.com/xtinefoulcher/chats-dans-lart/